A procissão molhada

Não posso adorado Frei
Amar aquela que sei
Cuspir no chão
E coçar-se com a mão

Não posso senhor Prior
Aguentar a dor
De casar com a Justina
Pois cheira o meu fato a naftalina

Não posso meu bom Abade
Sentir grande saudade
Da Sónia Manuela
Que me fazia o arroz-doce sem canela

Não posso senhor Bispo
Namorar sem um Kispo
Pois que chove na minha rua
E a culpa, ora pois, é toda sua.